L'été d'Emma

L’été d’Emma

Haletante, elle attendait, blottie dans les bras de son père. Le vent – ô tendre vent – faisait virevolter les fleurs des champs et ses petites couettes.
Emma, du haut de ses cinq ans, jeta un regard envieux sur l’Océan. Et l’Océan de lui répondre :
« Emma, petite Emma, tu me manques tant… »
Haletante, elle attendait toujours aussi patiemment. Blottie dans les bras de son père qu’elle aime tant, le nez dans le vent – ô tendre vent – elle scrutait l’horizon et ses vagues blanches. Et, non loin de là, les fleurs des champs de lui répondre :
« Emma, douce Emma, pourquoi es-tu si triste ? »
Fatigué d’attendre, son père la déposa, tendrement et lui posa un baiser sur le front :
« Emma, ma fille, je suis désolé… »
Emma, du haut de ses cinq ans, se mit sur son séant. Et, délicatement, elle ouvrit puis tourna les pages du temps.
Du haut de son point, le I la toisait déjà :
« Emma, mystérieuse Emma, tu n’es encore qu’une enfant… »
Sans bien comprendre, Emma lui sourit, poliment.
C’est alors que le vent – ô tendre vent – lui souffla au visage son haleine d’antan. Il cingla, fouetta puis s’avisa, modérant son ardeur, s’arrêtant sur le A.
De sa place de leader, la première lettre de l’alphabet éternua.
« A tes souhaits ! s’écria Emma.
— Quels sont les tiens ? rétorqua le A, à brûle-pourpoint.
Haletante, Emma ne savait plus : de qui attendre, de quoi espérer.
Son père sursauta. Les pages se tournèrent, achevant leur course folle sur l’une des plus belles : le H majuscule était au rendez-vous. Drapé dans son épais manteau noir, il dansait, sautillait sur les pages colorées :
« Emma, jolie Emma, ton heure n’a pas sonné… »
Emma le voyait naviguer dans cette foule hétéroclite de majuscules, de minuscules, de points et de virgules. Il savourait à l’avance sa future pitance.
Son père avait marmonné, presque sangloté : le bateau arrivait à quai.
Emma replongea dans son alphabet, tourna les pages, effaça les visages. De toutes ces lettres, aucune ne lui était cachées. Elle les connaissait, les apprenait et les chantait.
Mais de la vie, innocente Emma, que savais-tu ?
Son père courut, mettant entre parenthèses sa fille, l’abandonnant au vent, aux champs et à l’Océan.
Emma referma son livre, son abécédaire, et fixa d’un œil attendri son père.
Les hommes descendaient la boîte dans laquelle elle reposait. Boîte et poignées dorées, père et mère lovés : Emma n’en avait cure.
Son père pleura longuement sans que sa fille ne comprenne réellement la teneur de ce retour.
Un livre à la main, les cheveux dans le vent, ainsi s’acheva le cinquième été d’Emma.

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