Spleen et Idéal

Sujet: Spleen et Idéal Lun 15 Jan 2007 - 15:53

Je frotte l’allumette, qui s’embrase.
Le bout de la cigarette se chauffe d’une petite braise.
La précieuse tige souffle de son haleine nicotinée…
J’inhale, souffle un peu pour ne pas me laisser noyer sous la fumée.
Idéal, tu me tiens.

-« Toujours en train de fumer ! »

Papa.

-« Tu penses pas que se niquer les poumons c’est pour les vieux comme moi ? »

Papa a soixante-dix ans, il m’a eu très tard.

-« Et regarde ce bordel ! Des cannettes de bières partout ! Tu vois ce que tu deviens hein ? Non, tu vois pas ! Mais moi je le sais, tu deviens une putain d’épave ! »

Papa est vieux, vulgaire et méchant. Il est dur avec moi, m’insulte sans cesse, me rabroue sans répit.
Mais au fond, je pense qu’il m’aime bien.

-« Tu m’écoutes quand je te cause ? Hein, je suis ton père ! Alors tu fais gaffes à ce que je dis ! Pauvre merde, tu sais plus causer ? »

Mais Papa a un grand défaut, il est impatient. Il ne connaît pas les petits plaisirs de la vie, une cigarette, un verre ou le chant d’un oiseau. Papa ne connaît que le son de sa voix qui brise ma belle quiétude.

-« Attends ‘Pa, c’est la dernière clope de la journée. C’est comme la dernière bouchée d’une bavette, on savoure, on donne à son corps le pouvoir de se délecter des moindres particules qui s’en dégagent. »

Pour le moment, Papa s’en fout. Il reprend son rôle du grand impatient :

-« Elle est finie là ! »

Oui, presque.

-« T’as raison, plus que trois lattes. Tu veux que je te lâche la fin ? »

Je lui tends le mégot incandescent que je tiens du bout des doigts.

-« Je ne fume pas ! Tu le saurais si tu pensais à moi !
- En tabagisme passif, tu fumes autant que moi. Et si je compte tes collègues qui bossent la clope au bec, il se pourrait même que tu fumes plus. »

Il doute.

-« Alors, cette fin. Tu la prends ou pas ? »
Le temps qu’il hésite, le temps fait son œuvre et finit la fin…
Comme moi, il remarque que la petite bête de poison est morte. D’un air tragique je lui dis :

-« Tant pis, ça sera pour la prochaine fois. »

J’écrase le mégot avec plaisir et satisfaction. Non pas la joie d’avoir fait taie le paternel, mais le bonheur de presser ce bout de filtre après l’avoir vidé. La cigarette est une arme puissante qui permet de lutter contre les démons de sa modestie.
Cette puissance se vend par paquet de vingt tiges, par cartouche de dix paquets. Le prix quant à lui varie selon la couleur du marché.

-« Je ne vois pas Julien, t’es bien allé le chercher à l’école ? »

Papa s’inquiète de ne pas voir son fils cadet, la sagesse et la joie de la famille.
Il en a oublié que les mardi c’est à lui d’aller le chercher.

-« Tu n’es pas allé récupérer ton frère ? Mais… il est six heures et l’école se finit à quatre heures ! »

L’horloge me montre qu’il a raison.
Mais elle me montre aussi que nous sommes lundi.

-« T’as rien à dire ? T’es vraiment trop con ! »

Boulette.

Je ne saurais dire combien de coups de poings il m’a collé, combien de fois j’ai hurlé de douleur prêt à dire « Non papa arrête ! Papa je t’aime ! ».

Par orgueil, pur et simple orgueil, je ne l’ai jamais dit.

Et aujourd’hui je suis mort.

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